Una marina para Alfonsina

Las voces pocas veces pintan paisajes, y no es casualidad que la voz de América nos haya regalado una marina, un fresco en tonos azules que cuenta la historia de Alfonsina.
La historia que hoy cuento es sobre la Alfonsina que pintó una mujer que deleitaba mi intelecto, una cantante que solía ser abogada. Su voz resonó, vibró, nos enamoró, y dejó al auditorio sumido en una melancolía; impávido, me tomó por sorpresa al sentarse a mi lado cuando terminó de recitar su pieza. Le dije al oido: "soy su admirador"... a lo que respondió "ya lo eras".

Crisis existencial VI

Intento reinventarte, pierdo el sentido del tiempo. Ahora en la penumbra me pregunto cuál es el púnto de éxtasis contrario a la infelicidad. No es desamor, es carencia. Sentir un profundo vacío que es imposible llenar... y en este punto sólo creer en lo imposible es la mejor opción para no caer.

Ni reinventar, callar o alabar ha sido suficiente, esta crisis polifacética que comienza en la viva imagen de tus caderas y termina en la tediosa plática intelectual. Aún no es suficiente. Se agolpan las preguntas y se ausentan las respuestas. Y en tanto amanece sólo aparece el recuerdo de una mujer. ¡Qué tedioso es tener esta reflexión con Dios y que irrumpa en el silencio la imagen de alguien tan lejana!

Una alergia

El polvo, la cocina, el estudio... todo ello para algunos resulta pernicioso. Conocí a una persona que con sólo tocar el periódico Excelsior comenzaba a irritarse, tal vez en una adversión por los comentarios conservadores de algunas plumas. Yo soy alérgico a abandonar la esperanza, dejar de luchar me tira a la cama, el resfriado de la melancolía y la soledad se apoderan tan pronto dejas la lucha de tus ideales.
Aunque en definitiva la alergia más rara con la que me he encontrado ha sido la tuya: inmune al remedio. ¿Alma temeraria? Paradójico.

I'm back!

Sólo recrimino el hecho de haber dejado este blog...

Un cuento de hadas

Encontré una princesa. Su profunda mirada, su andar sofisticado y esa hermosa sonrisa esporádica que se encuentra entre el nerviosismo y la elegancia hizo que mi ser comenzara a girar en torno a ella. Justo en el momento en que la vi el universo cobró sentido y ella se convirtió en el punto gravedad del planeta. Fue como si mi vista se aclarara y todo comenzara con ese momento.
Volví a creer en los cuentos de hadas. Ella era la princesa que se encontraba en la torre más alta del castillo, la cual está custodiada por un peligroso dragón. Mi princesa necesitaba de un beso que la despertara de tan terrible sufrimiento. Sin embargo yo no era el príncipe, el corcel blanco y su jinete (ambos animales sin sentido) se encontraban tomando un descanso y otorgaban una entrevista en la que resaltaban su ineptitud. Deseo que el centauro sin cerebro sea quemado por el fiel dragón.
Mi princesa escapa por sus propios medios, y encuentra a un torpe y simple campesino que hace las veces de trovador... descubro que soy yo. Una princesa de tan alta estima está obligada a rechazar al narrador de esta historia. Aunque todo gira de forma espectacular: el caballero se encuentra atrapado en la torre más alta del castillo y es custodiado por quimeras, arpías, esfinges y dragones. Esta princesa del siglo XXI se da a la tarea de salvar al príncipe, quien es sólo una investidura. El príncipe se encuentra atendido por una docena de vírgenes exquisitas, sólo viste atuendos de diseñador, su esmero en ver hacia sí lo hace pedante. La princesa toma un giro inesperado en nuestra historia: decide matar al príncipe. Se alía con las arpías y las esfinges. El plan es llevado a cabo, pero en el último instante el príncipe le pide matrimonio a nuestra princesa, a lo que en un acto de completa locura accede.
El día de su boda, un frenético viernes de primavera, los novios acuden indiferentes al altar. El narrador destrozado dice palabras que carecen de emotividad e imagina cien formas de batirse en duelo con el príncipe, para así llevarse a la princesa o morir con dignidad. La noche de bodas es una farsa más: la princesa está acostumbrada a abrazar una almohada, el príncipe se dedica a tocar los pezones de su esposa y sin decir palabra ambos quedan dormidos. Ser felices para siempre es la falacia de todo cuento de hadas. La princesa deja al príncipe para descubrirse a sí misma.
Detienen al narrador por actos en contra del monarca, la princesa lo rescata y ambos viajan como prófugos de la justicia. Ante un hechizo la princesa cae muerta. El narrador, amante en secreto, nunca se atreve a tocarla, es el único paraje de perfección que la naturaleza ha creado. "La princesa ha muerto", se dice en silencio y decide quitarse la vida. Realmente la princesa sólo finge su muerte para buscar su propia perfección.

Tenemos problemas

Todos tienen pedos. O por lo menos he logrado llegar ahí por medio de deducciones e inducciones empíricas. Yo tengo pedos. Ayer un bebé tenía hambre en el metro, el ajustador de los seguros ayer se veía preocupado y no creo que era por atender mi choque. Mis amigos tienen problemas todo el tiempo, las chicas igual; en el tráfico, en la escuela... todos están angustiados, incluso la muchacha que me gusta el día que llegó con cara de orgasmo tenía un problema.
El humano tiene problemas, seguro por ello inventaron el mito de Pandora o el Pecado orgininal. En Haití están metidos en un gran lío. Obama se ve buena gente, pero su vida no ha de ser nada tranquila; una persona en estado vegetativo no sabe en ni qué pedo, pero tiene un pedo.
Hay cosas, metáforas, acciones que por sí mismas son un problema. El sexo es un problema... un problema con gran satisfacción. El sexo cuesta... alguien se ha preguntado si alguna vez el sexo no costó. Yo tengo mis dudas, secuestrar a alguien con fines sexuales o matrimoniales cuesta trabajo, esfuerzo y hasta vidas.
El calentamiento global, la crisis militar, la democracia, los monopolios, el insomnio, el matrimonio, el divorcio, las matemáticas... el amor. Tenemos problemas.

Soledad

En la Ciudad de México (bellísima, de ensueño) hay millones de habitantes... unos dicen que siete, otros que veinte, al final no dejan de ser muchos. El reloj no marca ni las seis de la mañana cuando salgo de mi casa rumbo a la escuela. Simpre el cielo es negro, a veces gris, pero nunca se asoma el sol... pienso que en Cuba, Nueva York o en España sí hay luz natural.
Como topo me meto en la cueva del metro, rodeado de otros tantos con ojos de preocupación o cansancio. El metro es un lugar cálido, inseguro, lleno de tocamientos sexuales y asexuales, lugar de encuentros, engaños, pasiones y hasta el perfecto cuarto de estudio para aprovechar el tiempo.
El campus central de la universidad está enclavado en la ciudad caótica. Los murales, la arquitectura... todo el conjunto hace un espectáculo visual imposible de olvidar. Y aún ahí miles de personas se abren paso, unas tantas en autos lujosos, otros como yo caminamos, pero todos ocupamos un mismo lugar en un salón de clases.
Y en ese salón de clases con medio centenar de personas sigo siendo un desconocido. La soledad se manifiesta a todas horas. Pronto la universidad pierde su significado, no es un lugar, son almas sin guardar calma. Mi propia naturaleza, el ser "social" que soy se traduce en un ser dependiente de lo que otros hacen.
Unos nacen solos buscando una compañía. Entre tantos millones habrá alguien. Se extrañan ellos que haya personas que eligen estar solas... simple elección, la soledad no lastima, pero mata rápidamente.